Procrastination

HAL

101010 — Thu, 04 Sep 2008 22:47:00 GMT

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Présence

101010 — Sun, 31 Aug 2008 02:59:16 GMT

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Rock Solid

101010 — Fri, 18 Jul 2008 19:47:00 GMT

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Stomp

101010 — Tue, 17 Jun 2008 09:04:41 GMT

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Hueco

101010 — Thu, 28 Feb 2008 17:12:00 GMT

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Quote. Y tient.

101010 — Thu, 22 Nov 2007 01:38:00 GMT

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Calme plat. Quotidienneté.
Horaires à la con adorés, promenades dans des hotels de luxe.
Dans des cinémas désaffectés. Dans des halls démesurés.
Dans d'édifiants improbables.

Et des envies.

Le corps travaille, l'âme se repose -
Celle-là se chine et s'échine assez toute seule, dans son coin.

Same ol' business.
Dreams as usual.

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Et, toujours, cet écran - qui attend patiemment.
Et, toujours, cet écran, dans lequel il plonge.
Et/Où, toujours, il poursuit les ombres qui l'allongent.

Il respire et ajoute en un souffle :
Mais-jamais-n'oublie-d'enfouir-et-d'en-fuir-quelques-autres !

Habité, même si n'aime pas forcément tous ses locataires.
Habitué, même si ne sait pas toujours qu'en faire.

Dreams as usual.
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Et des mots.
Et des mots.
Et des mots.
Et des mots.

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Ctrl

101010 — Thu, 15 Nov 2007 14:13:00 GMT

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De 'délétère' à 'delete', il n'y avait qu'un pas.
C'est un poil psychotique - mais efficace.
It's on the Way.

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Le Sot l'y laisse

101010 — Mon, 01 Oct 2007 21:51:00 GMT

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Qu'importent les souvenirs, pourvu que l'on ne m'y laisse.
Dans l'âme, sa lie : peu de brou ! - pourvu que je ne m'y blesse...

Qu'importe le temps, pourvu que je ne cesse.

Tant que porte l'envie.
Pourvu qu'on ait l'ivresse.

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@ terré

101010 — Sat, 09 Jun 2007 21:57:00 GMT

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En bas, il n'y a rien.
Pour en avoir fait le tour,
Je ne le sais que trop bien.

En bas, rien ne s'éclaire.
On ne colle qu'à soi-même.
A la lumière noire d'un Ego amputé de l'autre,
D'un Ergo Sum solitaire.
Dans lequel on se vautre.

En bas, on se pense. Et on croit panser.
Et on observe au loin les mains tendues.
Celles, je sais, qu'on ne veut pas blesser.

Mais on pèse de tout son poids.

En bas, il n'y a rien.
Pardonnez ma certitude, mes imprécations.
Mais, pour en avoir fait le tour,
Je ne le sais que trop bien.

Et, cette fois, je refuse de descendre.

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Un pacte

101010 — Sun, 27 May 2007 02:01:00 GMT

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J'avais osé lui demander de me consacrer quelques minutes.
Sous mon bras : quelques toiles, quelques mots et quelques notes.
Il *fallait* que je lui montre, cette fois ; jamais je n'avais été aussi décidé...

Il apparut enfin. Toujours la même dégaine et ce petit sourire en coin.
Mademoiselle - deux cafés - emballé/pesé/payé. Pas que ça à foutre, après tout. Mais...
Je retardai pourtant moi-même l'heure du voilà-donc-ce-qui-nous-amène, préambulant tant et plus au milieu de mes vaines précautions.
Il y coupa court, d'un regard, en découvrant ce que je dissimulais.

Dès lors, je me tus, pris par la pudeur des mis-à-nu.
Et il commença, lui, à y mettre les mots que je n'avais plus.
'Un peu fade'. 'Prometteur'. 'Surjoué'.
'Délicat'. 'Surprenant'. 'A retravailler'...
Rien que je ne sache déjà, en somme.

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Sur la dernière, enfin, il ne put rien articuler.
Il se taisait, enfin, et se contentait, le regard perdu, de sourire à ma page.
Celle-là. Celle-là était réussie.
Je n'avais pas tant perdu mon temps. Et plus.

"Scelle-là".

De retour chez moi, je l'oubliai au fond d'un tiroir et me remis à plancher sur toutes les autres.

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Noctambulisme

101010 — Thu, 24 May 2007 15:01:33 GMT

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"Ca y est", se dit-il enfin, "j'ai trouvé où m'asseoir aujourd'hui".

Oreilles recouvertes, musique à l'âme, ne pense plus et écoute.
Le reste Se pensera mieux sans toi.
Pupilles grandes ouvertes, reste du monde forclos, ne dévisage plus, contemple.
Tes yeux verront mieux sans toi.

Un noeud défait, deux autres apparaissent ; le nouveau puzzle a du bon.
Pêne et joies de la reformulation.

De la nécessité des longues promenades nocturnes et des rêves éveillé.
Il avait presque oublié...

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Analogique

101010 — Sun, 20 May 2007 01:58:00 GMT

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Poum, tchack - rélasidosisol. Belle ardeur, session faste.
Mal aux doigts, moitiés sourds ; trois sourires, saine fatigue.

J'aurais pourtant voulu (ou dû) m'endormir - il y a deux ou trois heures.

Tic, tac - un peu las, esprit fol. Etrange humeur, contraste.
Ferme les yeux, ne pense plus - credo familier des heures indues.

Vacille mais ne s'éteint. Le monde resurgira - dans deux ou trois heures.

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Assez

101010 — Tue, 08 May 2007 23:18:00 GMT

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Je n'ai plus envie de parler.
Plus envie de débattre, d'arguer, d'argumenter.

La couche de signifiants m'oppresse ; du signifié je me déleste.
Ma vérité est dans l'instant.
Dans le déjà partagé ; dans ma communauté de vivants.

Parlez, écrivez, tonnez ; je n'en ai cure.
Derrière vos mots, je ne prendrai plus le sens en filature.

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Dernier ressort

101010 — Fri, 04 May 2007 23:42:00 GMT

Si les herbes folles du jardin n'avaient pas poussé depuis ma dernière visite, j'aurais pu croire ce lieu complètement hors du temps. Les pluies de moussons qui se poursuivaient depuis plusieurs jours avaient recouvert les feuillages d'un vernis vert luxuriant, et les racines par terre répandaient une odeur sauvage. Au milieu de cet océan de verdure, l'oiseau de pierre se dressait dans la même position que l'autre jour, les ailes ouvertes, prêt à s'envoler. Mais naturellement, il n'y avait pas la moindre probabilité que cela arrive. Je le savais, et l'oiseau aussi. Figé dans cette posture, il attendait simplement d'être emporté quelque part, ou détruit : c'était là ses seules possibilités de sortir du jardin. La seule chose qui bougeait dans ce paysage était un papillon voletant ça et là, avec l'air du type qui cherche quelque chose mais qui a fini par oublier quoi. Après avoir fureté en vain pendant cinq minutes, il s'envola ailleurs.

(Extrait des p.82-83 de l'édition présentée)

Contrexemples

101010 — Sun, 08 Apr 2007 16:53:00 GMT

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En plein Contrecoup /
[Elle se soigne au Contrepoint.]
~ L'art de la Fugue n'est pas si loin ~

/ En plein Contrecoup
[.il se dilue tout contrecoin]
~ L'Art de la fugue n'apporte rien ~

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elle accuse encore le loup.
Se dilue ou sémaphore - en verres et contre tout.
~ L'Art de la fugue est un peu vin ~

Il vient alors accuser le coup
[Tout renier, taper du poing]
~ L'art de la fugue, plutôt Mal sain ~

Suffit, le noir en brou.
Ca commençait à peser loin.

Ne sont plus joue contre cou.
Mais se soignent en contrepoint.

L'Art de la Fugue au Quotidien.

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